Il n'est point de Serpent, ni de Monstre odieux - Qui par l'art imité ne puisse plaire aux yeux. - D'un pinceau délicat l'artifice agréable - Du plus affreux objet fait un objet aimable.
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Surtout qu'en vos écrits la langue révérée - Dans vos plus grands excès vous soit toujours sacrée.
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Maudit soit le premier dont la verve insensée - Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, - Et, donnant à ses mots une étroite prison, - Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Qui frappe l'air, bon Dieu! de ces lugubres cris? - Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris?
Tel vous semble applaudir, qui vous raille et vous joue.
Marchant à pas comptés, - Comme un recteur suivi des quatre Facultés.
Dans la même œuvre
L'ignorance toujours est prête à s'admirer.
La plaintive élégie, en longs habits de deuil, - Sait, les cheveux épars, gémir sur un cerceuil.
La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.
Le Français, né malin, forma le vaudeville.
Le latin dans les mots brave l'honnêteté, - Mais le lecteur français veut être respecté.